“Вернулся я на родину”…
 

“Свобода! Свобода! Бежим в страну дураков!”
(мышь из фильма о Буратино)

… На самодеятельно посвященной Виктору Цою его поклонниками в моем родном городе стене гигантскими буквами выведено: “Витя! Помнишь, мы хотели перемен? Ну, вот они и пришли, на х**…”

Крик души жителя средней полосы России, далекой от московского показушного “шик-блеск-красота”.

 Москвичи для жителей моего города – как инопланетяне. Кстати, именно так описала их мне одна из моих провициальных подруг, оставшаяся в Москве работать. Не представлявшая когда-то, каким стал “наш дом Россия” в постсоветское время (ибо я 5 лет провела вдали от негo), я спросила её в одном из писем: “Ира, а как там сейчас, дома?” И прочитала в ответ: “ Ты знаешь, страшно. Вроде бы дома, здания все остались те же, - а люди вокруг ходят совершенно чужие, и непонятно, откуда они такие взялись. Как марсиане.”

Такое же чувство охватило и меня – когда меня в первый раз в жизни назвали “госпожой”. В Шереметьeво. Я, помнится, даже 2 раза обернулась, ища глазами, кто это здесь госпожа. Было не приятно, -- было противно, как будто на меня вылили ведро дегтя. Или как будто заставили съесть килограм слив вместе с косточками.

Дома у нас, в родном моем городе, над этим обращением по-прежнему смеются. Называют друг друга на улицах как и раньше: “женщина”, “мужчина”, “бабушка”,”дедуля”, “девушка”, “парень “.

А улицы стали такими, словно по ним прошла война. 

Рушащиеся балконы в красивых домах “эпохи культа личности” на центральной улице. Битые стекла в многоэтажках и трамвaях, кое-как забитые деревянными и металлическими щитами. Пыль в воздухе. Ставшие невероятно худыми и бледными немногочисленные детишки (это когда я росла в “годы застоя”, все мы были краснощекими бутузами!). Зазывающе-манящие надписи многочиcленных забегаловок “Водка! 24 часа Non-Stop!” Стоящие заводы и – одна из моих первых учительниц, подвыпившая, торгующая каким-то старым барахлом прямо с земли… Я обхожу её стороной – чтобы не смущать.

Люди бродят днeм толпами по городу (работы нет!). Автобусов и троллейбусов практически не осталось – вместо них разьезжают многочисленные частные такси с надписями “троллейбус номер 5”. Под такси идет любая машина, какая попадется – от колхозных “газиков” до миниaвтобусов, подержанных запaдных BMW. Водители, видимо, получили права “за свинину”, как говорили раньше, ибо они периодически сталкиваются друг с другом, матерятся, a пассажиры при этом иногда даже вылетают из таких микроавтобусов через задние двери…

Иногда можно увидеть совершенно дикие сценки: например, женщин, справляющих малую нужду в городском парке, в то время, как их кавалеры заботливо стоят рядом. Или детей лет 10, деловито обсуждающих, за дело ли посадили Майка Тайсон, когда он кого-то там изнасиловал. Когда 9-летнего сынишку одной из моих знакомых попытались вывести из комнаты с телевизором, по котором среди бела дня показывали какую-то порнуху, он заметил маме: “ Это что там, секс, что ли? Мне уже скоро заниматься этим пора, а ты вce боишься, что я это увижу!”…

В городе стало больше “лиц кавказской национальности”; раньше были только мужчины на базаре, сегодня они привозят с собой и женщин, и детей. Местные жители относятся к ним достаточно спокойно. “Когда нас выгоняли наши подьезды от чеченцев охранять, “- вспоминает Галя, -“ Мы ходили вокруг дома всю ночь, а у нас тут под окнами- базар. Просто цирк какой-то: мы от них свой дом охраняем, а они от нас – свои арбузы!”

В головах у людей – полная каша: вроде бы и царь-батюшка хороший был, а вроде бы и в Путине только того и хорошего – что он советский разведчик. Бабушки, которым весь день капает на мозги на кухне “Радио России”, договорились до того, что это мы напали на Гитлера, а не он на нас! “Ну как же, баба Тамара, ты же тогда сама жила, разве не помнишь, кто на кого напал?” - “ И то правда… Помню! Но ведь по радио сказали…” И смех, и грех.

Eсть в моем родном городе место, о котором мне до сих пор снятся самые прекрасные, самые добрые сны. Но я никогда не хожу туда, когда приезжаю домой. Это – то место, где стоял дом моих предков. Где я выросла и провела 17 самых счастливых лет своей жизни. И еще пять летних каникул. Слишком больно смотреть на то, что от него осталось…

Когда я приехала домой впервые после тех 5 лет, народ к нам повалил валом. Знакомые и незнакомые: все они считали, что я “сделала свою жзинь “, и им интересно было посмотреть на человека, приехавшего с такого “свободного” Запада. А может, и пользу какую-то можно бы было из этого извлечь…

Сегодня они уже не приходят. Интерес пропал – когда не услышали от меня подтверждения сказок, в которые им так хочется верить (ну, надо же ведь верить хоть во что-нибудь!). “Ну как они там, веруют?” – спросил у меня с уважением в голосе про голландцев двоюродный брат. “Веруют??” – у меня глаза полезли на лоб, когда я вспомнила пустые голландские церкви, открывающие двери раз в неделю – для голландских стариков да иностранцев. 
“ Ну как же, а нам говорили…”

По радио и телевидению – сущий бред; ведущие программ новостей, перевeденных с западных станций (на своих журналистов не осталось денег!) напоминают мне крылатую фразу из романа, который писал для меня в детстве мой дядя: “И тут зачухали чепурыслы”…

Такое чувство, что то, что ты любил, все то, что тебе было дорого, осквернено и загажено чужаками (нет, никакими не кавказцами или другими соотечественниками различных национальностей, а нами же самими, моральными мутантами среди нас!). 
Вспомнается герой ямайского фильма Буша Макинтош, переживающий, что на могилу его родителей на сельском кладбище испражняются местные беспризорные козы и коровы… Точно такое же ощущение и у меня! Только эти “козы” и “коровы” называются здесь “деловыми людьми”…

Из местной газеты: “За вторник в городе произошло 4 самоубийства. Все самоубицы – мужчины в возрасте от 35 до 65 лет”…

Единственный способ выжить здесь, не впадая в депрессию - даже в отпуске, когда я сюда приежаю! - это, кажется, закрыться в четырех стенах среди родных и близких, не выходить по возможности на улицу и, боже упаси, не ездить в Москву!

Но ведь это вовсе не выход.

Они не исчезнут от того, что мы пытаемся фантазировать, что EБН мог назначить на своё место – по собственмному выбору! -- человека, который вдруг стал бы проводить какую-то другую политику, чем он сам.

Они не исчезнут от того, что мы пытаемся закрыть глаза и представить себе, что мы до сих пор живем в Советском Союзе.

Так для чего же мы рождены? 

Неужели для того, чтобы пить 24 часа “non-stop” под заборами?
Для того, чтобы за наш счёт кутили на Лазурном Берегу березовские всех стран и народов? 
Для того, чтобы повторять, как козленок из фильма “Мама”, - “что мы сделать могли?”

Нет!

Даже сегодня, стоя на обломках родного дома, я, долго мучившая себя мыслями о том, что если бы я не уехала, с нашей страной не случилось бы того, что с ней случилось (Горбачева и Eльцина вряд ли мучает то, во что они лично превратили нашу страну!), продолжаю верить - мы рождены, чтоб сказку сделать былью! 

Нo надо выбратьcя с того Дурацкого острова, на который завезли наших коротышек наши “лидеры”, -- нам остро необходим свежий воздух, чтобы остановить процесс повального превращения в баранов, шерсть с которых будут стричь богачи.
 

  Ваше мнение